A Ama

   A ama fitava a criança com os seus olhos velhos. Fitava-a com a certeza de ser a única a amá-la verdadeiramente, com o amor devido a um bebé. 

  Era ela quem acalmava os choros do pequeno à noite, quando o sono não vinha e o vento chiava nas janelas. Era ela quem depositava voluptosos beijos nas faces rechonchudas daquele meio pedaço de gente quando este se mostrava desgostoso. Era ela quem o havia ensinado a falar e depois a andar, um pé para a frente e agora o outro.

   O menino gostava de histórias e ela procurava na sua mente cansada aquelas que mais lhe agradariam. Era com desvelo que o aconchegava no colo e deixava a sua voz rouca, outrora tão límpida e bonita, lançar-se em mais uma aventura. E o pequeno aplaudia o casamento da princesa, a derrota do dragão, a felicidade da moça e da cabaça.

   Era esse mesmo garoto de generosas bochechas, passos incertos e queixumes veementes que um dia seria puxado pela mamã para as vidas da casa, para os jantares e para os jogos, para os negócios e para o casamento. Cada ano que passava, aquele menino era menos seu e mais da sua mamã  tão bonita, com uma voz tão doce e passos tão delicados.

   E então o menino esquecer-se-ia desta sua ama corcovada e rouca, de olhos mouros e andar pesado. O rapaz desconfiaria das suas promessas, dos seus olhares tão cheios de amor. O homem ignoraria a velha sentada a um canto, com os braços estendidos para um abraço que não chega.